La joven sin perla

Isabel Ferrer/La Haya

En la historia de las perlas hay dos estrellas indiscutibles: la Peregrina, y la que adorna el pendiente lucido por la famosa joven retratada por el pintor holandés Johannes Vermeer. La primera, encontrada en Panamá en el siglo XVI, y entregada luego a Felipe II, formó parte durante siglos de las joyas de la Corona española. La otra data de 1665 y su destello mantiene intacto su poder de seducción. Pero tal vez el brillo sea engañoso y se trate, simplemente, de una lámina de plata pulida. O bien de una esfera de cristal veneciano cubierta con un barniz. Vincent Icke, un astrónomo y artista holandés, así lo afirma en la edición de diciembre de la revista divulgativa New Scientist.

A favor de la teoría de Icke juega un factor histórico, y es que el título original del óleo del maestro del Siglo de Oro no era ni mucho menos el actual. En el inventario más antiguo de su obra, efectuado en 1676, aparece como Un retrato al estilo turco. Luego pasó a llamarse Joven con turbante , y también Cabeza de joven. En 1995, un catálogo razonado del pintor lo denominó La joven de la Perla, y así continúa. Pero el estudioso, catedrático de teoría de la astronomía en la Universidad holandesa de Leiden, y premiado por sus trabajos divulgativos, se ha centrado en el brillo del pendiente. Y en su opinión, es excesivo.

La fascinación por la misteriosa tumba

Los investigadores dicen que es el sepulcro más grande hallado en Grecia. Es de la era de Alejandro Magno y aún no se sabe quién es su misterioso ocupante.

A principios de agosto, un equipo de arqueólogos griegos liderados por Katerina Peristeri desenterró lo que las autoridades dicen que es el lugar de enterramiento más grande descubierto en el país. Y data de la época de Alejandro Magno. El sepulcro está en la antigua Anfípolis, una ciudad del reino de Macedonia, 100 km al este de Tesalónica, la segunda ciudad de Grecia. Su estructura se remonta a finales del siglo IV antes de Cristo y tiene 500m de ancho, más grande que la tumba del padre de Alejandro, Felipe II, ubicada en Vergina. "Estamos observando con asombro y con profunda emoción la excavación en Anfípolis", asegura Konstantinos Tasoulas, ministro de cultura de Grecia. "Se trata de un monumento funerario de dimensiones únicas e impresionante maestría artística. Los más bellos secretos se esconden justo debajo de nuestros pies".

Las mujeres de la corte de Milán

Una inminente muestra en Londres reflexiona sobre la sexualidad del genio renacentista. Según el crítico Da Vinci, que habría sido homosexual, también se fascinaba con las mujeres

La dama del Armiño

Hay algo muy obvio y descarnado en el retrato de Leonardo da Vinci de Cecilia Gallerani . La amante de dieciséis años del regente de Milán, Ludovico Sforza, acaricia un armiño. La criatura es blanca, suave y de rasgos angulares. Los académicos hablan de él como alegoría de la pureza. En mi opinión, tiene connotaciones fálicas, y el hecho de que ella la controle sugiere que controlaba a Sforza. La Cecilia de Leonardo tiene hombros pequeños y redondeados, garganta pálida adornada con un collar negro, rostro alargado y una nariz soberbia. Mira a alguien que está a un costado, tal vez a su amante. Se percibe que no sólo Sforza adora a Cecilia. Parece que también al pintor le gustaría dormir con ella.

Este estudio será la gran maravilla de la exposición Leonardo, pintor de la corte de Milán en la British National Gallery. Su llegada, desde Cracovia, nos presentará a otro Leonardo: el que amaba a las mujeres. Que a Leonardo pudiera atraerle una mujer es una sorpresa . Desde el Renacimiento, los testigos indicaron que le gustaba rodearse de bellos jóvenes. Su homosexualidad ha sido un secreto a voces. En su juventud se lo acusó de sodomía, si bien nunca se lo procesó. Sin embargo, Leonardo, según lo confirman el relato de Vasari de su vida y los cuadernos del propio artista, vivió de manera abierta con una serie de jóvenes que encabezó Salai, el aprendiz a quien le dejó la Mona Lisa.

Borges y el tango

"...el tango no es la música natural de los barrios de Buenos Aires, sino la de los burdeles. Yo he sostenido siempre que lo representativo es la milonga. La milonga es un infinito saludos que narra, sin apuro, duelos y cosas de sangre; muerte y provocaciones; nunca gritona, entre conversadora y tranquila. Yo creo que la milonga es una de las grandes conversaciones de Buenos Aires, como lo es también el truco, ese juego de naipes dialogado y lleno de picardías.” 

"termina adquiriendo un tono sentimental, sin duda el tono nostálgico del inmigrante europeo. A partir  de ahí comienza a ser materia poética de los arrabales. Las zozobras del amor clandestino invaden las plumas de los autores populares y bueno, el tango se transforma en burla, en rencor, en recriminación hacia la mujer infiel. Pasa entonces a ser tango de desdicha y de lamento. Todo el trajín de la ciudad, todo lo que mueve  a los hombres – la ira, el temor, el deseo, el goce carnal- es materia que motiva a los autores de tango. Yo creo que no sería disparatado afirmar que el tango es una vasta expresión de la inconexa comédie humaine de la vida de Buenos Aires.”

de “Conversaciones con Borges”

Arendt y la banalidad del mal

Cuando en 1961 se celebró en Jerusalén el juicio del líder nazi Adolf Eichmann, la revista The New Yorker escogió como enviada especial a Hannah Arendt, una filósofa judía de origen alemán exiliada en Estados Unidos. Los artículos que la filósofa redactó acerca del juicio despertaron admiración en algunos, mientras que en muchos más provocaron animadversión e ira. Fue el concepto de la “banalidad del mal” lo que indignó a sus lectores. Para Arendt Eichmann no era un demonio, sino un hombre normal con un desarrollado sentido del orden que había hecho suya la ideología nazi, que no se entendía sin el antisemitismo, y, orgulloso, la puso en práctica. Arendt insinuó que Eichmann era un hombre como tantos, un disciplinado, aplicado y ambicioso burócrata: no un Satanás, sino una persona “terriblemente y temiblemente normal”; un producto de su tiempo y del régimen que le tocó vivir. La mayoría de los participantes en el debate actual sostienen que, en la “banalidad del mal”, Arendt descubrió un concepto importante: muchos malhechores son personas normales. Ahora, medio siglo después de la primera polémica, la realizadora alemana Margarethe von Trotta ha ofrecido al público su película Hannah Arendt, que ha despertado una nueva ola de reacciones contra el tratado de la filósofa. Lejos de ser un documental sobre Arendt, esta “película de ideas”, que se estrenó en mayo en Estados Unidos y en junio en España, enfoca el caso Eichmann sirviéndose de escenas de su juicio en Jerusalén, extraídas de los archivos. Otra vez en Estados Unidos y en Europa se ha despertado una polémica, aunque más respetuosa con la filósofa, la cual, a lo largo de las décadas, ha ido cobrando peso.

Fuente: Bastión digital

Miradas sobre Berni

Manifestación

Arte argentino- En 2005 se cumplieron 100 años del nacimiento de Antonio Berni. El Malba inauguró su temporada de exposiciones en marzo de ese año con una muestra colectiva dedicada al artista rosarino. La obra de Berni de los años treinta y cuarenta se vio integrada en un contexto mundial: centrada en los años de entreguerras, de la crisis del 29 y la Guerra Civil Española, la exposición ponía el foco en las nuevas y urgentes formas en las que el arte y la política fueron vividos por artistas argentinos, mexicanos, españoles, franceses, alemanes. Berni –y también Spilimbergo, Forner y otros argentinos– fueron puestos en diálogo con Dalí, Miró, Picasso, Diego Rivera entre muchos otros. En esa oportunidad pudo verse por primera vez restaurada, y luego de años de litigios legales, Chacareros (1935). 

La destrucción cultural

Escuela ortodoxa de al-Ghassaniya
(época Otomana, finales siglo XIX)

La primera víctima de la guerra es la verdad. Cierto. Toda guerra comienza con una mentira o es en sí una gran mentira. Luego vienen las víctimas humanas y al mismo tiempo se masacra la cultura, tanto la material como la intelectual. 

Por Robert Fisk , The Independent, Gran Bretaña.

Tal vez nosotros los occidentales seamos un poco cínicos al denunciar la destrucción de antigüedades en Siria. Desde la aniquilación de Cartago por Roma hasta el bombardeo de la Real Fuerza Aérea que redujo a escombros Hamburgo, Dresde y un centenar de otras ciudades alemanas, llevamos siglos pulverizando nuestra historia. El saqueo de grandes ciudades europeas fue durante cientos de años una práctica de guerra tan común como la violación de las mujeres del enemigo, y el siglo pasado atestiguó ese salvajismo en una escala sin precedente. Desde la destrucción alemana de la biblioteca de Louvain, del Salón del Manto de Ypres e incontables catedrales e iglesias góticas francesas en la Primera Guerra Mundial, hasta el bombardeo de Rotterdam, Londres, Coventry y Canterbury y de las grandes ciudades alemanas, no estamos en posición de apuntar con índice acusador al mundo árabe por su inmolación histórica.

El fotógrafo de las causas justas

Reza Deghati, nació en Irán, donde sufrió cárcel y tortura por su labor como fotoperiodista. Exiliado en Francia, recorre el mundo con proyectos humanitarios.

Niña afgana, 2004

Por Daniel Merle

Es la forma de relacionarme con los otros lo que me permite ser optimista. No me considero un fotógrafo de guerra. Más bien soy un fotógrafo de la paz. Tengo la ilusión de que mostrando la guerra voy a poder cambiar algo del modo en que la gente la percibe." Este pensamiento pertenece a uno de los hombres más destacados de una corriente de la fotografía de prensa que, a principios del siglo pasado, buscó trascender el restringido mundo de los medios gráficos, profundizando en temas sociales con la intención de provocar un cambio positivo en la realidad que describían.

El hombre que pronuncia tamaña frase es el iraní Reza Deghati, cuyo comienzo como reportero estuvo signado por el abismo emocional que provoca el exilio. Nacido en 1952 en Tabriz, sufrió la cárcel y la tortura del régimen del Sha por su actividad como fotógrafo independiente. El exilio en Francia en su juventud y su destacada labor como corresponsal en zonas de conflicto para la revista National Geographic fueron el punto de partida de una actividad que se ha extendido por más de treinta años y que lo involucra no sólo como fotógrafo y cineasta: su trabajo humanitario ha superado los límites de la profesión hasta culminar en 2001 con la fundación de AINA (significa espejo en persa), una ONG dedicada a la educación y al fortalecimiento de las mujeres y niños afganos a través del desarrollo y la creación de medios de comunicación. Este hombre es un ejemplo cabal de esa corriente que cree en la imagen como una fuerza transformadora: uno de esos fotoperiodistas que han logrado, aunque sea circunstancialmente, cambiar en algunos casos el rumbo de los acontecimientos.

Retratos de los niños perdidos

Así se llamó el proyecto que realizó con la Cruz Roja y Unicef luego del genocidio de Ruanda, en 1995, por el que 20.000 niños quedaron separados de sus padres en los campos de refugiados. A partir del trabajo fotográfico, más de 3500 se reencontraron con sus familias.

"Me pregunté si la fotografía tenía algún poder para cambiar esta situación, iniciamos un trabajo de identificación de esos niños. Se llamó Retratos de los niños perdidos. Instalamos gran cantidad de puestos para entrenar a los refugiados en la técnica básica del retrato y les dimos cámaras. Hicimos copias de esas fotografías y montamos muestras en puntos estratégicos de los campos. Allí, los padres podían identificar al menos por el parecido a sus niños perdidos.

Luego, tenían que contestar un cuestionario para asegurarnos de que la conexión estuviera fundamentada por otros datos. En meses, más de 3500 niños se reencontraron con sus familias", cuenta Reza en una entrevista realizada en Buenos Aires, adonde el fotógrafo vino invitado por la filántropa Afshan Almassi y con el asesoramiento de la galerista argentina María Casado para explorar la posibilidad de traer alguna de sus iniciativas en el campo de la fotografía y la lucha humanitaria a América del Sur.

"Como fotógrafo, cubriendo guerras y conflictos, me di cuenta de que hay dos tipos de destrucciones. Una que es visual, palpable y puede ser captada por la cámara: los edificios colapsados por las bombas, los cuerpos destrozados. Podemos fotografiar la destrucción material. Pero la segunda destrucción es más importante y profunda: la destrucción invisible; la de las almas, el trauma de la guerra".

Frida

Hace 105 años nacía Magdalena Carmen Frida Kahlo y Calderón, el 6 de julio de 1907 en Coyoacán, México. Fue una eminencia de la pintura mexicana. Murió a los 47 años De ascendencia mexicana por parte de madre y alemana por parte de padre, se acercó al arte desde niña debido a que su padre era fotógrafo. Su vida quedó marcada por sus problemas de salud. A los seis años contrajo poliomelitis, enfermedad que le dejó una secuela en su pierna derecha. A los 18, fue víctima de un accidente en un tranvía. Las graves heridas le afectaron su columna vertebral y varias partes del cuerpo. Fue operada en muchas oportunidades, quedando casi inmovilizada. Esto la acercó a la pintura, como forma de olvidar el dolor físico.

Fotografía latinoamericana

La serie 'Ramos', del brasileño Julio Bittencourt

Botín de guerra

Se pondrá en venta en la casa de subastas Sotheby's de Nueva York un óleo del pintor austríaco Gustav Klimt, valuado en 25 millones de dólares. El óleo es Litzlberg am Attersee, pintado en 1915 y robado por los nazis a su propietaria, quien había adquirido la obra en 1938. La Gestapo lo vendió a un marchand de arte de Salzburgo y fue restituida recientemente a los herederos de su dueña, que fue deportada y asesinada en Polonia en 1941. En 2006, la galería Balvedere tuvo que restituir a los herederos de sus dueños, cinco piezas robadas por los nazis, entre ellos, el famoso Retrato de Adele Bloch-Bauer, también de Gustav Klimt (1862-1918), subastado por 135 millones de dólares, convirtiéndose en el cuadro más caro del mundo. La existencia en museos austríacos de obras de arte expoliadas a sus propietarios judíos sigue siendo un debate abierto en ese país.

La última musa

Picasso y Jacqueline Roque se conocieron en 1953. Ella tenía 27 años y unos rasgos que a él le recordaron inmediatamente a la de la muchacha que aparece con un narguile en el famoso cuadro de Delacroix: "Las mujeres de Argel". Así la pintó después como "Mujer vestida de turca". La segunda vez, él tenía 72 años, y ella era una belleza de 45 años con los ojos verdes, tras cortejarla 6 meses y dibujar una paloma gigante con tiza en la pared de su casa, se casó con ella en secreto.

Los 20 últimos años de su vida los pasó a su lado. Fue la más discreta de sus mujeres. Vivió a su sombra. Picasso pintó a Jacqueline muchas veces. Sin embargo, ésta casi nunca posó de veras para él, limitándose a estar en la casa a su lado. Era la única persona cuya presencia toleraba en el taller cuando pintaba. Jacqueline se quedaba a su lado noches enteras mirándolo pintar. El artista garabateaba en el reverso de los lienzos mensajes de amor: "Para Jacqueline, en el día de San Valentín". Estaban tan unidos que ella casi nunca salia del hogar. Vivían en un castillo del siglo XVII al pie de la montaña de Sainte-Victoire. A Picasso le inquietaba tanto lo que le pudiera pasarle, también podía ser cruel con ella, tanto que ella a veces se refería a él como al "abominable hombre de las nieves".

Caricaturas

Agustín Sciammarella nació en Buenos Aires y comenzó a publicar caricaturas en diarios argentinos. Desde 1992 vive en España y es colaborador del diario El País. Expone y ha ganado premios: Mingote ABC, premio World Press Cartoon. A Sciammarella le gusta contar la historia «con todo lo que te pueda decir la cara de un personaje, un gesto...» ¿Algún personaje especial que haya caricaturizado? «No hay personaje fácil o difícil. No debería haberlos. Se trata de saber leer una cara». «Yo no pongo textos en mis dibujos e intento que el lector lea el dibujo por sí. Utilizo pocos elementos, pero trato de que éstos digan algo». Comenzó dibujando profesores en el colegio y no paró. En España, Argentina es considerada una cantera de dibujantes: Quino, Fontanarrosa, Mordillo... Sciammarella dice «Gracias a los políticos hay una cantidad enorme de dibujantes. En países que sufren a los políticos, el humor o se revitaliza y se fortalece o la depresión es enorme. El humor gráfico en Argentina es muy potente; hay una escuela fantástica. La caricatura política tiene allí mucho peso. La gente lo primero que ve en los periódicos son los chistes. Así empiezas a entender lo que sucede en el día».

Siempre demasiado cerca

Cada generación de periodistas de guerra tiene sus muertos. A menudo, son los mejores. Muertes que impactan en los demás porque recuerdan que no existen los inmortales, que las guerras destruyen, hieren, mutilan. Donde caen soldados y milicianos, caen periodistas. Las muertes del fotógrafo británico  Tim Hetherington y del estadounidense Chris Hondros, en la ciudad libia de Misrata, han conmocionado a una profesión sacudida por la crisis, la incertidumbre y la escasez publicitaria. Se acabaron los tiempos de las grandes coberturas sin límite de gasto; ahora se cuenta cada euro como si fuera el último de un manantial que se seca.

En un mundo mejor

Domingo de cine, programa perfecto para un domingo otoñal, en esta ocasión se trata de una película danesa que pone el mensaje en mostrar las consecuencias de la violencia. 

Hævnen (2010), cuya traducción en danés significa venganza, se trata de una historia fuerte y atrapante. Ganó el Oscar a mejor película de habla no inglesa. Su directora es Susanne Bier, cuya anterior película es Cosas que perdimos en el fuego.

En un mundo mejor, nos cuenta la relación de amistad que se establece entre un niño de padres separados que sufre acoso escolar y un huérfano de madre que culpa a su padre de la muerte de ésta. Los dos irán desarrollando una ira interior que terminará explotando. Todo ello pese a las pacíficas enseñanzas del padre de Elías, un médico idealista que trabaja en un campo de refugiados en África y es testigo de la muerte de muchas personas en las guerras fraticidas. La película ofrece profundas reflexiones sobre el sinsentido de la violencia que a veces es evidente y otras veces sutil y las reacciones de las personas ante ella. También analiza las dinámicas de autoridad y dominación que se desarrollan en las relaciones humanas, como un juego de poder en el que el más fuerte prevalece mediante el uso consciente de su superioridad. Es para destacar los maravillosos paisajes africanos y la fotografía en general. En particular me impactó uno de los niños (Chistian) cuya mirada y actos demostraban su gran enojo con la vida. La película tiene como temas la violencia y el perdón. Conmovedora.

El sexo salvaje del Duce

Benito Mussolini era brutal en muchos sentidos. También en la cama. Lo deja bien claro su principal amante, Clara Petacci, en los diarios que escribió en los años treinta, contando con todo detalle sus encuentros sexuales con el Duce, sus morbosas manías e intimidades

Por Carlos Geli

"Si hubiese podido, hoy te habría penetrado con el caballo". El zoofílico piropo corresponde a la llamada del mediodía del 5 de febrero de 1938, la primera de la docena que casi con puntualidad suiza realiza a cada hora y cada día sin falta desde hace casi dos años el dictador Benito Mussolini a su amante Clara Petacci, así Hitler haya iniciado el Anschluss, así las legiones italianas hayan entrado victoriosas en Tortosa en plena Guerra Civil Española. Y pobre de él si no lo hace. Enésima amante del Duce -"he llegado a tener 14 y a acostarme con cuatro cada noche", le confesará con pocos visos de exagerar-, parece que le tiene bien pillado. 

Se ha esforzado: a sus 13 años "ya te había ofrecido mi vida entera", le escribe mucho después Claretta, que pidió entonces a sus padres que la llevaran a un discurso del inflamado orador. Fotografías, recortes de prensa cual fan... Casi una década después, el azar se lo ha puesto fácil para marcar al líder de sus sueños: la hija del médico del papa Pío XI no tiene más que asomarse a la ventana para divisar la parte de atrás de los jardines del palacio Venezia de Roma, donde reside su caballero ideal.

No sé, me importa un pito

No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Esta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¡María Luisa era una verdadera pluma!. ¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!

¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre nubes... pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?. Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliverio Girondo: la irreverencia en la poesía. Poeta argentino, nació en Buenos Aires en 1891, estudió abogacía pero no ejerció, viajó mucho. "La poesía de Girondo es una aventura verbal que se desencaja, zigzaguea y camina por la soga de la irreverencia”, dice Daniel Freidemberg en el prólogo de Noche Tótem, donde se recogen textos de varios de sus libros.

Carta de Julio Cortázar a Alejandra Pizarnik

París, 14 de julio (ALLONS, ENFANTS DE lA PATRlE,..) de 1965

Alejandrísima:

No estés enojada conmigo por este largo silencio. También los silencios atan, y yo he visto más de cuatro paquetes de masitas atados con hilo negro; basta desmoronar el moñito para que aparezcan los merengues, relámpagos y religiosas, sin contar los horribles (3 ft., 25 100 gr). Cosas así todos los días.

Bicho lejano, la semana pasada fuimos a Montmachoux a cenar con Laure y Philippe, y todo el mundo habló tanto de vos que yo traje otra silla y la puse por las dudas. Gracias a mi sistema de espionaje me he enterado también de que las socias del Club de las Piantadas9 se reúnen en los cafés para acordarse de su amiguita de la calle Montesdeoka. Tu popularidad secreta (sic) puebla las terrazas del barrio latino. Hay un pintor que firma Piza; otro, Arnik. Hay un cocktail que se llama Alexandra. Un infame plagiario llamado Hesíodo ha publicado un libro que se titula "Los trabajos y los días". En el patio de casa, debajo de la pawlownia, juega una gatita negra que imita tu manera de abrir grandes los ojos. Ya ves que no te pudiste ir. [...]

Me dolió tu libro, es tan tuyo, sos tan vos en cada línea, tan reticentemente clara, tan por debajo y por adentro. ¿Conocés el sistema que consiste en hojear un libro e ir citando versos o pasajes, con algún comentario o elogio o censura? A mí no me gusta. Pero te voy a decir: lo que siento es lo mismo que frente a algunos (pocos) cuadros o dibujos surrealistas: que estoy del otro lado por un segundo, que me han hecho pasar, que soy vos, que estoy colgando de la punta de la tela como una de esas arañas rojas que hay en la Provenza y que tienen, parece, alianza con el Oscuro. Ahora sé (ya sabía, pero ahora lo sé de alguien que está vivo, cuya mejilla he besado alguna vez) que todo o casi todo puede ser dicho en muy pocas palabras. Cada poema tuyo es el cubo de una inmensa rueda. Otros hacen la rueda entera, y hay que ver cómo se atasca en las cunetas; vos dejás que la rueda sea otra cosa, algo que unos pocos ven dibujarse mucho más allá de la página.  [...]

No me guardes rencor (¿cómo podrías? ¡Imposible!) y escribíme. Mi silencio, diría Binetti, es una operación cósmica por la cual las begonias se convierten en miel. Pero ahora que lo pienso nunca vi una abeja en una begonia, seguro que les repugna.

Te quiero mucho,

Julio

de “Palabra de autor”, Cartas de Julio Cortázar,
Alfaguara, 2004

Julio y Alejandra se conocieron en 1960, año en que la escritora argentina viajó a París, desde entonces se hizo evidente entre ellos una afinidad exquisita, donde él admiraba la brillantez de Alejandra. Así llevaron adelante una amistad que duraría hasta la temprana y trágica muerte de ella. A los dos les unía la pasión por los poetas malditos, Janis Joplin, Sade y Lautreámont. Ninguno de los dos se deja contener en la huella de Borges, y su exploración por las barreras de lo perverso y lo irracional, tiene que ver con una suerte de insubordinación con respecto a la estética de los círculos oficiales en aquel tiempo. Los dos lucharon cuerpo a cuerpo con las palabras, y se dejaron el alma en ellas, una sublevación permanente late en los escritos de ambos. Julio, conocía la peligrosa manera de abandonarse a las circunstancias de Pizarnik y por esta razón le escribe una carta con los regaños mas entrañables que ella recibiría: 

París, 9 de septiembre de 1971

Mi querida, tu carta de julio me llega en septiembre, espero que entre tanto estás ya de regreso en tu casa. Hemos compartido hospitales, aunque por motivos diferentes; la mía es harto banal, un accidente de auto que estuvo a punto de. Pero vos, vos, ¿te das realmente cuenta de todo lo que me escribís? Sí, desde luego te das cuenta, y sin embargo no te acepto así, no te quiero así, yo te quiero viva, burra, y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje mismo del cariño y la confianza –y todo eso, carajo, está del lado de la vida y no de la muerte. Quiero otra carta tuya, pronto, una carta tuya.

Eso otro es también vos, lo sé, pero no es todo y además no es lo mejor de vos. Salir por esa puerta es falso en tu caso, lo siento como si se tratara de mí mismo. El poder poético es tuyo, lo sabés, lo sabemos todos los que te leemos; y ya no vivimos los tiempos en que ese poder era el antagonista frente a la vida, y ésta el verdugo del poeta. Los verdugos, hoy, matan otra cosa que poetas, ya no queda ni siquiera ese privilegio imperial, queridísima. Yo te reclamo, no humildad, no obsecuencia, sino enlace con esto que nos envuelve a todos, llámale la luz o César Vallejo o el cine japonés: un pulso sobre la tierra, alegre o triste, pero no un silencio de renuncia voluntaria. Sólo te acepto viva, sólo te quiero Alejandra. Escribíme, coño, y perdoná el tono, pero con qué ganas te bajaría el slip (¿rosa o verde?) para darte una paliza de esas que dicen te quiero a cada chicotazo.

Julio

Sin embargo, después de que le dieran un permiso para salir del psiquiátrico, ella aprovecharía para tomarse unas 50 pastillas de Seconal, suicidándose a sus 36 años.

El hombre de al lado

En la película argentina "El Hombre de al lado", se reunieron dos de mis aficciones: el cine y la arquitectura, la película es interesante y me llamó la atención la vivienda donde fue filmada la película. Averiguando, supe que está ubicada en mi querida ciudad de La Plata.

Rampa que conduce al hall de entrada

A fines de 1948 el médico cirujano Pedro Curuchet encarga el proyecto de su vivienda particular a Charles E. Jeanneret, maestro de la arquitectura moderna, nacido en Suiza y reconocido mundialmente con el seudónimo de ''Le Corbusier''. Representa el paradigma de los arquitectos del siglo XX, el mayor impulsor de la corriente racionalista que provoca un cambio radical en la forma de ver y pensar la arquitectura. Su influencia en el pensamiento arquitectónico se extendió a través de las fonteras mucho más que la de cualquier otro representante del movimiento moderno, y sus postulados, tenaz y consecuentemente difundidos a través de revistas y libros, fueron adoptados velozmente por una sociedad ávida de cambios de la posguerra. La prolífica obra de Le Corbusier dejó ejemplos de su arquitectura en todo el mundo, la Casa Curutchet es la única obra construida en Sudamérica y una de las dos que existen en el contiente américano, la otra es el Centro de Artes Visuales de la Universidad de Harvard.

Se trata de una vivienda de unos 345 m2 que el médico le encomendó a fin de trasladarse allí con su mujer y sus hijas e instalar, su consultorio médico. El terreno -de 9x20- contaba entre sus principales ventajas con una excelente ubicación, frente a una avenida y un gran parque, cercano al Bosque de La Plata. El proyecto se desarrolla en varios niveles, cuenta con un pequeno pórtico como acceso, donde se inicia la rampa que conduce al hall de entrada y, girando, se continúa hasta lo que fuera el consultorio y sus servicios.

Árbol que asciende por un hueco

Frente al dormitorio principal hay un escritorio espacialmente integrado a la doble altura del estar. La liberación de la planta baja permite la existencia de un jardín, el árbol está expresamente disenado para formar parte del paisaje de la terraza en la planta superior.  El diseño busca el disfrute del espacio exterior sin perturbar la intimidad de los habitantes, valoriza el entorno (el verde del boulevard y el Bosque). Particularmente, considero que hay exceso de luminosidad aunque desde el dormitorio de las hijas es posible utilizar un sistema de persianas que controla el ingreso de luz y privacidad del recinto. Actualmente, dada su importancia como patrimonio arquitectónico, las hijas de Curutchet, han confiado desde el año 1989, su cuidado al Colegio de Arquitectos de la Provincia de Buenos Aires. Es visitada por Arquitectos de todo el mundo y público, atraídos por su célebre autor.

Buenos Aires, 1916. Isadora Duncan

Descalza, desnuda, envuelta en la bandera argentina, Isadora baila el Himno Nacional

Eduardo Galeano (libro Mujeres)

Una noche comete la osadía en un café de estudiantes de Buenos Aires, a la mañana siguiente todo el mundo lo sabe: el empresario rompe el contrato, las familias devuelven sus entradas al Teatro Colón y la prensa exige la expulsión de esa pecadora que ha venido a la Argentina a mancillar los símbolos patrios. Isadora no entiende nada. Ningún francés, protestó cuando bailó la Marsellesa con un chal rojo por todo vestido. Si se puede bailar una emoción, si se puede bailar una idea, ¿Por qué no se puede bailar un himno?. La libertad ofende. Mujer de ojos brillantes, Isadora es enemiga declarada de la escuela, el matrimonio, la danza clásica y de todo lo que enjaule al viento. Ella baila, bailando goza, y baila lo que quiere, cuando quiere y como quiere y las orquestas callan ante la música que nace de su cuerpo.”